p. 12 - 13

Reza, avril 1992

Rares furent les survivants du massacre des habitants de Khojali par les troupes arméniennes. Ils se présentaient devant la morgue de la ville d’Agdam, à la recherche d’un membre de leur famille disparu. Chaque jour, ils erraient parmi des dizaines et des dizaines de corps enroulés dans des plastiques blancs. Lentement, attentivement, ils scrutaient chaque visage, l’un après l’autre, découvrant les horreurs subies par les victimes des soldats arméniens.Elle venait de trouver son fils et son mari, dont les yeux avaient été arrachés alors qu’ils étaient encore vivants, selon le médecin qui la suivait dans sa quête.J’entends encore l’insupportable supplice du deuil dans son hurlement.

Raros fueron los sobrevivientes a la masacre de los habitantes de Khojali por las tropas armenianas. LLegaban ante la morgue de la ciudad de Agdam, buscando a algun miembro desaparecido de la familia. Cada dia erraban entre decenas de decenas de cuerpos envueltos en plasticos blancos. Lentamente, atentivamente, estudiaban cada rostro, uno después del otro, descubriendo los horrores vividos por las victimas de los soldados armenianos. Ella acababa de encontrar el de su marido y el de su hijo, cuyos ojos fueron arrancados mientras vivian aun, segun el médico que la seguia en su busqueda. Todavia escucho el insoportable suplicio del duelo en sus gritos.

Photo: Reza

p. 10 - 11

Escuela

Ante los dioses, débiles,
el alma se dispone: inutil, fuerte.

David Rosenmann-Taub, "Escuela"

photo: Mr. Folch, Armadillo

p. 8 - 9

1893 - 1930

France!
Chasse des boulevards le murmure amoureux!
Il faut pousser les jeunes gens à des nouvelles danses!
Tu entends, ma douce?
Il est bon
De brûler et de violer au son des mitrailleuses!

trd. personal:

Francia!
Echa de las avenidas el murmullo amoroso!
Hay que enviar a los jovenes hacia nuevas dansas!
Escuchas, dulzura?
Como es bueno
Quemar y violar al sonido de las metralletas!

Vladimir Maïakovski, La Guerre et l'Univers.

p. 4-5 abcde

La sustancia del polvo

Noto que me esparzo,

Que soy música de fondo,

Las vendedoras de frutas llegan,

Secas, sin jugo,

Sin temor de ser atropelladas por las salvajes

mototaxis

Y me dejan cáscaras de sonrisas botadas.

Sostenido en la inconstancia:

¿Qué soy esta noche?

Justo donde terminan mis recuerdos.

photo: Mr. Folch, Fruitstreet