La sustancia del polvo

Noto que me esparzo,

Que soy música de fondo,

Las vendedoras de frutas llegan,

Secas, sin jugo,

Sin temor de ser atropelladas por las salvajes

mototaxis

Y me dejan cáscaras de sonrisas botadas.

Sostenido en la inconstancia:

¿Qué soy esta noche?

Justo donde terminan mis recuerdos.

photo: Mr. Folch, Fruitstreet