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| inesperado camino, N. Folch. |
En la
arena se deshace la mañana,
unos hombres
recogen sus trampas luminosas e insensibles
a la desintegración, al mareo, al sueño,
atrapan
un decorado enredado en las algas.
Los
hombres se deshacen en la espuma
que las
viudas normandas lloran con cigarrillos mojados en la boca.
Una
bomba nace en el frio horizonte
y los
brazos son demasiado cortos para desarmarla.
Nuestros
ojos se enceguecieron y nos fuimos.
| Andre kertesz (Martinique, 1972) |
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