Pensando en las picadas espectaculares de los altos suicidios

Las yemas de mis dedos
Han dejado un sendero seco y claro
Durante la agitación de mis alas.
La caída es el espectáculo del robo,
Es mi gratitud a la gravedad
Que muestra su puño a estas megaciudades.

Los ojos cerrados
Guardan una hermosa pena de timorato,
Mis manos la olfatean como a un tesoro
Con encajes rasgados
Y suspendidos en el diálogo del óxido:

Moler y morder lenguas
En los ascensores.

Ojos amarillos de descuido
A los que mis yemas introducen su apetito,
El sexo ensombrecido
Por las máquinas.

photo: Mr Folch