mercredi, novembre 10, 2021

Del libro "Radar I"

 

Madre caprichosa,

te contradigo y me quitas tu permiso.

 

El permiso es un espacio en la punta de la nariz.

Los hombros que me acompañan

son nubes sin viento que se apilan

sobre los escombros de piernas depiladas,

fugaces transistores a los que tampoco es sabio contradecir.

 

El espacio se termina.

 

Madre caprichosa, enciendes el cigarro

sin ofrecerme los pulmones necesarios

para indagar

al fondo los cerros de metal

reflejan tu hermosa, tu hermosa

fluorescencia.

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