Fruitstreet

 

Soy música de fondo

doblo esquinas que no dan apoyo a mis pies,

un olor a vapor de cocinas hierve en las sombras

las vendedoras de frutas llegan,

secas, sin jugo,

sin temor a las salvajes mototaxis

y me dejan cáscaras de sonrisas botadas.

 

Sostenido en la inconstancia: en esa poesía que muy pocos gustan por su hermética soledad

¿Qué soy esta noche?

justo donde terminan mis recuerdos.

sleep, Hanoi's Market, N. Folch ©