elle reste

siciliana, N. Folch

Elle se prenait pour l’aiguille de la boussole qu’elle avait perdue. Je l’ai vu tourner dans les coins de la ville, belle comme la chanson du matin qu’on oublie sous les étincèles de la ferraille morte où montent les hommes.

Mais elle reste,

dans les coins de la ville et belle et perdue elle monte

la garde de son centre intime.