La sequedad vuelve a la camadidad

Camino sobre la calvicie
De la tierra mojada,
Nadie tiene el peso
De impedir esta inversión:
Inevitable saliva
Que se esconden los amantes.
El cuerpo que inventé
Dormido, desnudo,
Aburridamente gemelo a todos,
Me hace ciudadano de un dulce éxito
Que ruge en la estación del metro
Al sol seco
Como aquella saliva
Que dejamos en la cama
Mal querida por fracasada
De la sensual farsa que no dice nada.


trd. au français:

Je marche dans la calvitie
De la terre humide,
Personne ne fait le poids
Pour empêcher cette inversion :
Inévitable salive
Qui se cachent les amants.
Le corps que j’ai inventé
Dormant, nue,
Fâcheusement gémeau des autres,
Me rends citoyen d’une douce réussite
Qui rugi dans la station métro
Au soleil sec
Telle cette salive
Que nous laissons au lit
Mal aimée car échoué
Dans la sensuelle farce qui ne dise rien.

photo: Eva Rubinstein

No cumplo con el perfil de la editorial

Tengo que escribir
« despierta musa mía »
Tengo que escribir penas y extrañamiento
Tengo que escribir embarcaderos y líneas de trenes
Tengo que escribir oscuridad y ramaje sombrío
Tengo que emborracharme a lo Bukowski
Tengo que delirar a lo Teillier
Tengo que escribir mi biografia
Tengo que juntarme con los resentimientos
Tengo que pagarles una cerveza
Tengo que juntarme con los arribistosimos
Tengo que comprarles sus poemas
Tengo que escribir a lo Rojas
Tengo que escribir cruces de latones
O mariposas en el bordel
Tengo que escribir pueblos fracasados
El suicidio de una sombra
Tengo que escribir a lo Lihn
Tengo que escribir a lo Bolaño
Tengo que escribir boxeadores
Tengo que olvidar mis fríos zapatos
Tengo que negar la música, los amigos
Matar la gallina antes de que cante el gallo
Tengo que escribir travestismo
Tengo que escribir versa’a popular
huifa ayayai
Tengo que olvidar mi dolor de oídos
El desnudo de lo divino
Tengo que olvidar cajeros automáticos
Claves, publicidad y el destrozo que escribo
Tengo que olvidarme de ser poeta.

photo: "Chien", Mr. Folch

Viajo Oscuro

Allá los oasis de luz
Desterrados de la ventana muerta
En la que apoyo mi frente.
Aparecen en el largo camino de un suspiro,
Amarillos del temor a los bosquesalvajes
Y rebosantes del sueño dueño
De los niños.

Desaparecen con signos de interrogación
Incompletos:
Sus sótanos
Envueltos en una larga cola de rata
Acariciada por interminables N.N.
Cerrados.

Allá,
El deslumbrante envilecimiento de un despertador
Acampa los cuerpos
Vendidos al mercado
De la noche sorda y fría.

Photo: Caen matin, Mr. Folch

L'Air de Rien

L’air de rien

J’ai écrit une page blanche
Dans l’endroit que je ne devrais jamais habiter.
Mon imagination coulepipí,
Profondeur d’un fleuve
Auquel il n’y a ni source ni terme.
Je ne me crois pas,
Ni demain, ni hier,
En cet instant.

Je reviens à mes huit ou dix ans
Où je disparaissais de ma mémoire en regardant la télé,
Ici même, au milieu de ce paysage,
Comme s’il s’agissait de descendre pisser
Sous les ponts qui soudent les jours
Pour après remonter l’air de rien
En s’essuyant les mains.

trd. al español:

Como si nada

Escribí una página en blanco
Donde nunca debería haber habitado
Mi imaginación correpipi
Profundidad de un rio
Del cual no hay ni origen ni delta.
No creo,
Ni mañana, ni ayer,
En este instante.

Vuelvo a mis ocho o diez años
Cuando desaparecía de mi memoria viendo tele,
Aquí mismo, en medio de esta paisaje,
Como si se tratase de bajar a mear
Bajo los puentes que soldan los días
Y luego emerger como si nada
Secándose las manos.

photo: Mr. Folch

Alointanie

"Vous avez le droit de faire littérature ancienne, mais le contribuable n’a pas forcément à payer vos études de littérature ancienne si au bout il y a 1000 étudiants pour deux places."

"Tienen derecho a estudiar los clasicos literarios, pero el contribuyente no tiene por qué pagar dichos estudios de literatura si al final hay mil estudiantes para dos puestos."

Sarkozy Nicolas, filosofo de las democracias contemporaneas.

Y Europa puede pasarse de sus fundamentos greco-latinos...
Y Europa se llama ahora Eurolvido
Alejandria, Alexandrie,
Alejania, Alointanie...

Amigos a Ras del Suelo

Unos cuantos de mis libros preferidos
Son los que algunos escribieron
Antes de morir
Como el de E.E. Cummings, el de Rimbaud o
El de Bukowski
Quien hizo nombrilismo
.
Un tipo de poesía
Que en su mayoría no me gusta
Pero él lo hizo mejor que nadie,
Aunque a veces Carver no se quede corto de municiones:
Sus escritos en Agonía Unida son
Un golpe a la PAF!
Curiosas coincidencias mortuorias
A vuelo raso en mi pieza.

Todo esto vale la pena alegre
De ser leído
Me digo
Mientras sostengo que este poema es una mierda
Nombrilista y peor escrito
Digna de un premio universal
Puesto que parece que este tipo de textos
Sacan pecho de palomo
Con un poco de conversa a los Pavos Reales
De la poeC.I.A.
Se acarician lomos en el sentido del pelaje
Que el abrigo de la honorabilísima junta del jurado
Traiga;
Jurado de libros peludos, cabezones,
Llenos de mitos
Que nos adormecen hasta que se acalambre
La mano sosteniendo la sabiduría
De tapas gruesas
Y nos dé por desacalambrarnos
Buscando en el teclado
Las letras de nuestros crímenes

El índice de violencia aumento
Me pregunto cuantos poetas duermen en
Casas con alarmas
A veces uno pierde el tiempo
O el tiempo nos pierde en un
Sindicato de excusas

Y sin embargo
Las montañas creando holocaustos
Se protegen
El bolsillo
Solo arena en el fondo
Si el bolsillo no está ya roto, es t alla,
Explota
es /pe/ lota pelotudo!
La arena en los ojos de los lectores
Pero me sale Carlos de Rokha
Hechando fuego por la boca
Junto a una pila de poetas lagañosos
Y borrachos de tanto de lo mismo,
Pero peor escrito,
Y me cubren y me dicen:
Hazte el loco,
Sigue escribiendo,
Cierra los ojos
Y nos vamos amigo.