Cette région

La seule énergie renouvelable dans cette région

c’est l’abandon.

Elle chauffe les sentiers

qui éclaboussent les vents courbés par les montagnes

arrêtées nues contre le ciel.

Les charognes tournent leurs pales et

 
leur fumée emplit les champs clandestins où trafiquent les cigales.

elle reste

siciliana, N. Folch

Elle se prenait pour l’aiguille de la boussole qu’elle avait perdue. Je l’ai vu tourner dans les coins de la ville, belle comme la chanson du matin qu’on oublie sous les étincèles de la ferraille morte où montent les hommes.

Mais elle reste,

dans les coins de la ville et belle et perdue elle monte

la garde de son centre intime.

La raison du silence

La raison du silence dévore les jardins et les traces de la combustion qui fut notre coin, disparaissent parfois. Le système voluptueux de mes doigts parcourt ton clavier pendant que tu chantes un alphabet qui aiguise les couteaux sous le lit. « Les chats sont électriques » te dis-je et seulement à ce moment tu miaules pour me fondre dans des éclairs et te déclarer la déesse de mes délires.

tempêtes dans ses yeux

Les nuages trébuchent avec les insomniaques

décantent hardiment (papier mâché par terre, coloriage plastifié, salutations des vacances bon marché, les gens se pressent)

et étouffent les rues coiffées d’huile de moteurs.

Je tremble avec leurs baisés froids

avec les tonnerres sur nos rêves,

un mélange lumineux d’océans.

Des maisons noyées avec leurs occupants

c’est un numéro qui se répète dans la blanche fièvre des éclairs

(je compte leurs squelettes dans une même direction)

Les antennes insomniaques

s’étranglent langues erratiques de cette nuit.

Qu’est ce qu’elles disent ?

Qu’est ce qu’elles disent ?

Un homme est naît

avec des tempêtes dans ses yeux.